"Original: Япония, весна. Дух дождя/человек, каждый день идущий с работы через старый переулок. Наблюдать из луж и тумана. Показаться однажды, предложить бумажный зонтик".
Пишет Гость:
Кхм. Не знаю, удалось ли мне воплотить в жизнь данную заявку, как хотелось бы этого заказчику, но буду надеется на лучшее *скрещивает пальцы*
649 слов
Я люблю наблюдать за людьми. Беспечные, они не замечают моего присутствия. Для людей я всего лишь дождь. Иногда они досадуют на меня, иногда радуются, иногда плачут. Люди. Вряд ли они задумываются, когда перепрыгивают лужи, торопясь успеть на работу, учёбу или ещё куда-либо, что я тихо подсматриваю за ними. Люди думают, что могут всё-всё скрыть от окружающего мира. Они полагают, что никто не должен знать о том, что творится у них на душе и поэтому носят маски. Спокойные, улыбчивые, равнодушные. Их так много, этих масок. Сегодня они облачаются в одну, завтра в другую. Смешные люди. Они даже не догадываются о том, что я могу видеть сквозь всю эту фальшь. Люди редко думают о том, что скрытое для их человеческих глаз, очевидно для меня. Хотя, для них я просто не существую. Некоторые иронично улыбаясь, обзывают меня мифологией, а для других я просто дождь. Но они мне всё равно нравятся, эти странные существа – люди.
Например, тот парень, что делает огромный крюк, идя с работы домой. Рациональный человек выбрал бы наикратчайший путь. Но этот молодой мужчина, ещё вчера бывший мальчишка, всё всегда делает не как обычные люди. Я давно тихо слежу за его судьбой, врываясь в неё апрельским ливнем, утреннем туманом и каплями росы на рассвете. Мне всегда было интересно наблюдать за ним. Когда он был ещё совсем маленьким, то всегда широко улыбался окружающим и громко смеялся. Некоторые говорили его матери, что это не прилично, так демонстрировать свои чувства. Некоторые упрекали его за открытость. Некоторые просто не понимали его. Но он никогда не одевал масок. У этого мальчишки всегда была душа нараспашку. Его этому научили.
Жаль, что люди так ненавидят чистоту. Они всегда стремятся сделать белое – черным, невинное – пошлым, а откровенное – закрытым.
Но мой друг, а я его считаю таковым, никогда не отступался от своих принципов. Вот и сейчас он идёт своим окружным путем, лишь для того, чтобы пройти через тот старый переулок, в конце которого стоит тот самый дом. Дом давно заколочен. И вряд ли кто-нибудь купит его. Но мой приятель изо дня в день приходит к этой развалюхе. Он смотрит на черные проемы окон, на старое сгоревшее дерево вишни во внутреннем дворике, на покосившуюся табличку. В эту секунду вся его боль отражается на лице. Он не скрывает давние чувства потери и горечи, и ещё, как бы это не звучало странно, надежды. Мой друг всё ещё надеется, что погубленное огнем дерево сможет зацвести, а хозяйка этого дома выйдет на порог и улыбнется ему. Той самой улыбкой, которая всегда делала его таким счастливым в детстве. Улыбкой, которая научила его не носить масок.
Мой дорогой друг стоит и смотрит на этот дом. Капли дождя скатываются по его волосам, лицу, забираются за шиворот, а он всё не уходит. Я знаю, так будет всегда. Он будет каждый день приходить сюда. Его верность этому месту не исчезнет до конца его жизни. И мне хочется поощрить его. Я встаю рядом с ним. Сложно смотреть снизу вверх, а я и забыл, как это трудно, быть ребёнком.
- Посмотри, на той ветке расцвели цветы, - указываю я на сгоревшее дерево.
- Их там нет, глупое дитя, - грустно отвечает он мне.
- Неправда, - обиженно говорю я, - весной даже сожженное дерево цветет, просто ты не хочешь видеть.
Он удивленно смотрит на меня.
- Она всегда будет рядом, - улыбаюсь я, протягивая свой бумажный зонтик ему, - так что не надо больше плакать. Верь мне.
Мой дорогой друг опускается на колени передо мной и осторожно принимает в руки мой скромный дар.
- Я знаю тебя, Амэ-фури-кодзо*, - тихо шепчет он.
Я провожу ладонью по его мокрому лицу.
- Мы ведь старые приятели. А теперь взгляни внимательней на это дерево.
Он улыбается мне той самой улыбкой, которую хотел бы видеть сам. Так улыбалась его мать, когда встречала своего маленького сына домой. В эту минуту мне остается только уйти, растворившись в серой пелене капель. Я знаю, мой дорогой друг никогда не изменит себе и ещё в эту минуту он немного, но счастлив.
* Амэ-фури-кодзо – дух дождя
649 слов
Я люблю наблюдать за людьми. Беспечные, они не замечают моего присутствия. Для людей я всего лишь дождь. Иногда они досадуют на меня, иногда радуются, иногда плачут. Люди. Вряд ли они задумываются, когда перепрыгивают лужи, торопясь успеть на работу, учёбу или ещё куда-либо, что я тихо подсматриваю за ними. Люди думают, что могут всё-всё скрыть от окружающего мира. Они полагают, что никто не должен знать о том, что творится у них на душе и поэтому носят маски. Спокойные, улыбчивые, равнодушные. Их так много, этих масок. Сегодня они облачаются в одну, завтра в другую. Смешные люди. Они даже не догадываются о том, что я могу видеть сквозь всю эту фальшь. Люди редко думают о том, что скрытое для их человеческих глаз, очевидно для меня. Хотя, для них я просто не существую. Некоторые иронично улыбаясь, обзывают меня мифологией, а для других я просто дождь. Но они мне всё равно нравятся, эти странные существа – люди.
Например, тот парень, что делает огромный крюк, идя с работы домой. Рациональный человек выбрал бы наикратчайший путь. Но этот молодой мужчина, ещё вчера бывший мальчишка, всё всегда делает не как обычные люди. Я давно тихо слежу за его судьбой, врываясь в неё апрельским ливнем, утреннем туманом и каплями росы на рассвете. Мне всегда было интересно наблюдать за ним. Когда он был ещё совсем маленьким, то всегда широко улыбался окружающим и громко смеялся. Некоторые говорили его матери, что это не прилично, так демонстрировать свои чувства. Некоторые упрекали его за открытость. Некоторые просто не понимали его. Но он никогда не одевал масок. У этого мальчишки всегда была душа нараспашку. Его этому научили.
Жаль, что люди так ненавидят чистоту. Они всегда стремятся сделать белое – черным, невинное – пошлым, а откровенное – закрытым.
Но мой друг, а я его считаю таковым, никогда не отступался от своих принципов. Вот и сейчас он идёт своим окружным путем, лишь для того, чтобы пройти через тот старый переулок, в конце которого стоит тот самый дом. Дом давно заколочен. И вряд ли кто-нибудь купит его. Но мой приятель изо дня в день приходит к этой развалюхе. Он смотрит на черные проемы окон, на старое сгоревшее дерево вишни во внутреннем дворике, на покосившуюся табличку. В эту секунду вся его боль отражается на лице. Он не скрывает давние чувства потери и горечи, и ещё, как бы это не звучало странно, надежды. Мой друг всё ещё надеется, что погубленное огнем дерево сможет зацвести, а хозяйка этого дома выйдет на порог и улыбнется ему. Той самой улыбкой, которая всегда делала его таким счастливым в детстве. Улыбкой, которая научила его не носить масок.
Мой дорогой друг стоит и смотрит на этот дом. Капли дождя скатываются по его волосам, лицу, забираются за шиворот, а он всё не уходит. Я знаю, так будет всегда. Он будет каждый день приходить сюда. Его верность этому месту не исчезнет до конца его жизни. И мне хочется поощрить его. Я встаю рядом с ним. Сложно смотреть снизу вверх, а я и забыл, как это трудно, быть ребёнком.
- Посмотри, на той ветке расцвели цветы, - указываю я на сгоревшее дерево.
- Их там нет, глупое дитя, - грустно отвечает он мне.
- Неправда, - обиженно говорю я, - весной даже сожженное дерево цветет, просто ты не хочешь видеть.
Он удивленно смотрит на меня.
- Она всегда будет рядом, - улыбаюсь я, протягивая свой бумажный зонтик ему, - так что не надо больше плакать. Верь мне.
Мой дорогой друг опускается на колени передо мной и осторожно принимает в руки мой скромный дар.
- Я знаю тебя, Амэ-фури-кодзо*, - тихо шепчет он.
Я провожу ладонью по его мокрому лицу.
- Мы ведь старые приятели. А теперь взгляни внимательней на это дерево.
Он улыбается мне той самой улыбкой, которую хотел бы видеть сам. Так улыбалась его мать, когда встречала своего маленького сына домой. В эту минуту мне остается только уйти, растворившись в серой пелене капель. Я знаю, мой дорогой друг никогда не изменит себе и ещё в эту минуту он немного, но счастлив.
* Амэ-фури-кодзо – дух дождя